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Short Stories
⬤ Kurzgeschichten Lucy Maud Montgomery.
Das Land fiel nach dem Tor abrupt ab, und ein dichtes Gestrüpp junger Apfelplantagen verbarg das kleine wettergraue Haus fast von der Straße. Deshalb konnte der junge Mann, der das schlaffe Tor öffnete, nicht sehen, dass es mit Brettern vernagelt war, und er hörte erst auf, fröhlich zu pfeifen, als er sich durch die dicht gedrängten Bäume hindurchgedrängt hatte und fast auf der abgesenkten steinernen Türschwelle stand, über die sich in früheren Zeiten das Geißblatt zu wölben pflegte. Jetzt hingen nur noch ein paar verwilderte, ungepflegte Ranken an den Schindeln, und die Fenster waren, wie gesagt, alle vernagelt. Der Pfiff erstarb auf den Lippen des jungen Mannes, und ein Ausdruck leeren Erstaunens und Entsetzens legte sich auf sein Gesicht - ein gutes, freundliches, ehrliches Gesicht, obwohl es vielleicht keine ausgeprägte geistige Begabung seines Besitzers verriet. "Was kann geschehen sein? "sagte er zu sich selbst. "Onkel Tom und Tante Sally können nicht tot sein - wenn sie es wären, hätte ich ihren Tod in der Zeitung gesehen. Und ich hätte gedacht, wenn sie weggezogen wären, wäre es auch gedruckt worden. Sie können noch nicht lange weg sein - das Blumenbeet muss im letzten Frühjahr angelegt worden sein. Nun, das ist ein ziemlicher Rückschlag für einen Mann. Ich bin den ganzen Weg vom Bahnhof hierher gewandert, dachte, wie schön es wäre, Tante Sallys süßes altes Gesicht wiederzusehen und Onkel Toms Lachen zu hören, und alles, was ich vorfinde, ist ein vernageltes Haus, das vor sich hin dämmert.
Ich könnte genauso gut zu Stetsons rübergehen und mich erkundigen, ob sie nicht auch verschwunden sind." Er ging durch die alten Tannen hinter dem Grundstück und über das Feld zu einem ziemlich schäbigen Haus dahinter. Eine fröhlich aussehende Frau klopfte an und sah ihn verwirrt an. "Haben Sie mich vergessen, Mrs. Stetson? Erinnern Sie sich nicht an Lovell Stevens und wie Sie ihm immer Pflaumenkuchen schenkten, wenn er Ihre Truthähne nach Hause brachte? "Mrs. Stetson ergriff seine beiden Hände in einer herzlichen Umarmung. "Ich glaube, ich habe es nicht vergessen", erklärte sie. "Ja, ja, und Sie sind Lovell, ich denke, ich sollte Ihr Gesicht kennen, obwohl Sie sich sehr verändert haben. Fünfzehn Jahre haben einen großen Unterschied in Ihnen gemacht. Kommen Sie herein. Pa, das ist Lovell - erinnerst du dich an Lovell, den Jungen, den Tante Sally und Onkel Tom jahrelang hatten? "Ich denke schon", sagte Jonah Stetson mit einem freundlichen Grinsen. "Ich werde wohl kaum einige der Kapriolen vergessen, die du früher geschlagen hast. Du hast dich ganz schön gemausert. Wo warst du in den letzten zehn Jahren? Tante Sally hat sich sehr um dich gesorgt, weil sie dachte, du wärst tot oder auf die schiefe Bahn geraten." Lovells Gesicht verdüsterte sich. "Ich weiß, dass ich hätte schreiben sollen", sagte er reumütig, "aber du weißt, dass ich ein furchtbar armer Gelehrter bin, und ich würde fast alles tun, als zu versuchen, einen Brief zu schreiben. Aber wo sind Onkel Tom und Tante Sally geblieben? Sie sind doch sicher nicht tot? "Nein", sagte Jonah Stetson langsam, "nein - aber ich schätze, sie wären es lieber.
Sie sind im Armenhaus." "Das Armenhaus, Tante Sally im Armenhaus", rief Lovell aus. "Ja, und es ist eine große Schande", erklärte Mrs. Stetson. "Tante Sally bricht das Herz vor lauter Schande. Aber es schien, als ließe sich nichts daran ändern. Onkel Tom war durch sein Rheuma so verkrüppelt, dass er nicht mehr arbeiten konnte, und Tante Sally war zu gebrechlich, um irgendetwas zu tun. Sie hatten keine Verwandten und das Haus war mit einer Hypothek belastet." "Als ich wegging, gab es keine." "Nein, sie mussten sich vor sechs Jahren Geld leihen, als Onkel Tom seinen ersten Anfall von rheumatischem Fieber hatte. In diesem Frühjahr war klar, dass ihnen nichts anderes übrig blieb als das Armenhaus.