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Lola steht neben Garcia, während er den Grill in ihrem zerklüfteten Hinterhof bedient. Das Grillen hat gerade erst begonnen, und die Frauen stehen dicht gedrängt und plaudern, während die Männer schwitzende Biere in der Hand halten. Lola zieht es vor, am Rand zu stehen.
Das Geschäft lief in letzter Zeit gut in ihrem winzigen Viertel in South Central Los Angeles, wo ein ehrlicher Mann zwei Möglichkeiten hat: Entweder er arbeitet inoffiziell für das Geld der Weißen von der West Side oder er schuftet in Zwölf-Stunden-Schichten in einer Fabrik in Vernon. Garcia verdient seinen Lebensunterhalt so oder so nicht, und Lola ist eine Frau. Wäre sie wie die anderen Frauen in ihrer Bar, würde sie ihren Arbeitstag auf einem gepolsterten Hocker hinter der Kasse eines Dollar-Stores verbringen. Aber Lola ist nicht wie die anderen Frauen in Huntington Park.
Plötzlich klopft es heftig an der Haustür, wahrscheinlich ein Polizist. Lola geht hin, um zu öffnen. Der Mann, der dort steht, ist Mexikaner, nicht mexikanisch-amerikanisch, wie alle anderen hier. Lola sucht sein Gesicht nach einer Schweißperle ab, aber sie findet nichts. Sie hat ihn noch nie getroffen, aber sie kennt seinen Namen. Jeder in diesem Viertel kennt seinen Namen. Sie nennen ihn den Sammler, und er lässt sie nicht lange zappeln.