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The Compleat Lungfish
Diese Welt. Diese Welt, wie sie jetzt gerade ist.
Einige Instrumente dahinter. Die scheuernde Kehle dagegen. Wohin damit? Wo soll man diese Dinge mit diesen anderen Dingen in Einklang bringen? Patricia Lee Smith schreit.
Wer schreit da jetzt? Die Figur steht immer noch, schwebt über dem Mikrofon, und der Raum kreist in einer schweißtreibenden Fuge um sie.
Jemand aus dem Volk. Die, die da waren, brauchten diese Befreiung, wir sind nicht sicher, wer.
Ich versuche, jemandem zu schreiben, ich versuche, dieses Konstrukt zu schaffen, jemandem zu schreiben, um ihm von dieser Sache zu erzählen, und ich bin nicht sicher, wie genau ich es erklären soll. Lieber Al, aus der Reha, hast du davon gehört? Bist du noch am Leben? Warst du derjenige in dem Jeep, der sich überschlagen und dich getötet hat? War das jemand anderes? Ich möchte ihm diesen Clip zeigen, aber ich weiß nicht, warum, ich verstehe mich selbst nicht ganz. Ich möchte dieser Person etwas sagen, um sie aufzumuntern oder aufzuheitern.
Ich möchte mich in die Welt hinausbegeben und zehn Stunden am Stück spazieren gehen. Zehn Stunden lang die Musik hören, immer und immer wieder, der Wiederholung lauschen, bis sie zu etwas anderem wird, zu etwas, das keine Wiederholung ist, zu etwas, das durch die Wiederholung gedrängt wird, zu Gleichgültigkeit, zu Unterschiedlichkeit, zu Fürsorge, zu Desinteresse. Die Drogen in Baltimore.
Die Drogen in Washington D. C.
Die Ungleichheiten dort. Die Orte, die dort aufgerissen werden und an ihren Ranken verrotten.