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Ice: Poems
In einer sorgfältigen Untersuchung der persönlichen und kollektiven Geschichte zeigt David Keplinger in Ice die Ergebnisse der langsamen Schmelze des Gedächtnisses auf - Geschichten und Gesichter, die wir vergessen haben, Knochen, die im Frost verborgen sind.
„Ich frage mich, wie viel mehr / ich daraus lernen muss“, schreibt Keplinger. „Du stellst dieselbe Frage.“ In diesen Gedichten wendet er sich an unsere Vorgänger, um die Kräfte, die die Moderne bestimmen - Männlichkeit, Macht, Wissen, Eroberung -, zu zerpflücken. Kryptische Besucher kommen in Form von Gilgamesch, „der nach einem Weg sucht, für immer im Schmerz zu bleiben“; eine Großmutter, die Socken flickt, „ihr Gesicht im Dunkeln unveränderlich“; Emily Dickinson, die an ihrem Fenster verweilt; ein Löwenjunges, das seit Jahrtausenden im Eis schläft.
Jeder von ihnen ist eine Kritik am Anthropozän, an unserem Drang, das Unbesiegbare zu besitzen. Mit jedem kommt auch die Entdeckung dessen, was - und wen - wir bei der Entdeckung geschädigt haben. Eisschelfe brechen zusammen. Der Klimawandel lässt Schichten des Permafrosts schmelzen und bringt einen abgetrennten Wolfskopf zum Vorschein. Eine fettverschmierte Lesebrille beschwört das Phantom einer Mutter herauf. „Es tut mir leid / für die Teile, die du mir gegeben hast / und die ich falsch geformt habe“, schreibt Keplinger.
Gibt es also „einen Sinn in diesem ganzen Gesang“? Unsere Vorfahren können das nicht beantworten. Der Wolfskopf kann es auch nicht. Aber manchmal, „aus dem Schnee der Verwirrung“, antwortet etwas, „das wunderbare Dinge wie Ja sagt“. Und die Blumen „öffnen trotzdem / ihre kleinen grünen Trompeten“.