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Im Jahr 1939 schien der Sommer in Westeuropa spät, aber in Ikaria hatte die Sonne in der vierten Augustwoche ihre Arbeit getan: Die Feigen platzten, die Trauben standen in voller Blüte, und die Wege an den Hängen waren unter den Füßen pulverisiert. Die von der monatelangen Hitze gesättigte Erde warf das Sonnenlicht zurück, als wir die Schlucht überquerten und an den Mauern entlanggingen - wir waren froh, als wir nach unserem morgendlichen Spaziergang das Dorf erreichten und uns vor dem kleinen Café6 niederließen.
Der Besitzer, ein hochgewachsener, gebückter Mann mit schwarzem, rauem Haar, einem schweren Schnurrbart und der feinnervigen, lederartigen braunen Haut des griechischen Landmanns, brachte Stühle für uns und stellte sie in die Mitte der Straße - einen Stuhl zum Sitzen, einen als Fußstütze. Was wollt ihr haben Was habt ihr Ouzo, Wein Ouzo haben wir nicht, wir haben guten - Wein.
Wein, dann drei Gläser, bitte. Ein Junge hatte auf einer Bank in der kleinen Höhle des Cafés geschlafen, er wachte schnell auf, zog sich eine Schürze an und kam mit einem blauen Blechkrug mit Wein und Gläsern heraus.