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Zoology
Auf der Longlist für den Laurel Prize for Ecopoetry 2020 steht Zoology, Gillian Clarkes neunte Carcanet-Sammlung, nach ihrem für den T. S.
Eliot Prize nominierten Ice. Die Sammlung beginnt mit einem Blick auf einen Hasen, dessen „Herzschlag am Rande des Rasens anhält“ und uns „im Planeten seines Blicks“ festhält. Innerhalb dieser Millisekunde des gegenseitigen Anhaltens zieht uns ein Brunnen von Erinnerungen in die walisische Landschaft der Kindheit der Dichterin: ihre Eltern, die Bedrohung durch den Krieg, der Reichtum der Natur, wie er von einem Kind erlebt wird.
Im zweiten der sechs Teile der Sammlung befinden wir uns im Zoologischen Museum, dessen Exemplare aus ihren Vitrinen blicken: der Snowdon-Regenbogenkäfer, der Sumpf-Scheckenfalter, der goldene Löwentamarin. Werden wir so schön sein, wenn wir in die Stille hinter Glas gehen? In späteren Abschnitten lädt uns der Dichter nach Hafod Y Llan ein, dem Naturschutzgebiet in Snowdon, das reich an Alpenblumen und verlassenen Bergwerksschächten ist, „wo die Dunkelheit am Rande einer Leere, tief wie eine Kathedrale, schwappt“. Clarke fängt den kompletten Zyklus der Jahreszeiten auf dem Land ein, seine Fülle und seine Mühsal, vom Frühlingslamm, das „wie ein Fisch geboren wird / und im Mondlicht dampft“, bis zum Mutterschaf, das sein Baby „im Totenschiff seines Körpers“ trägt.
Die Gedichte zeugen von einer kraftvollen, feministischen Empathie, die über die Unterscheidung der Arten hinausgeht und zu einem Verständnis führt, das tiefer geht als Wissen, zu etwas Unterirdischem, das das Land durchzieht. Zoology schließt mit einer Reihe von Elegien an Freunde, Dichter und Kollegen sowie Gedichten zum Gedenken an die Opfer von Krieg und tyrannischen Regimen. Wie ein Vogel, der über / den Septemberrasen pickt, / sammle ich ihre Blätter.
/ Das ist es, was Stille ist. Dann wird unser Hase, dieser „Flug aus Sehnen und Gold“, ein letztes Mal gesichtet: „ein silberner Wind, der ein Feld überquert, / zwei Ohren in einer Lücke, / dann verschwunden“.