Bewertung:

Die Memoiren „Brennende Lichter“ von Bella Chagall bieten einen poetischen und eindrucksvollen Einblick in ihre Kindheit im chassidischen jüdischen Leben im vorrevolutionären Russland, ergänzt durch die Illustrationen ihres Mannes Marc Chagall. Während viele Leser das Buch bezaubernd und tief aufschlussreich fanden, kritisierten andere die vereinfachte Sprache und den fehlenden kulturellen Kontext.
Vorteile:⬤ Wunderschön geschrieben und in poetischer Sprache
⬤ bietet persönliche Einblicke in die chassidische Kultur
⬤ enthält bezaubernde Illustrationen von Marc Chagall
⬤ ruft lebendige Bilder und Emotionen hervor
⬤ erhellend für diejenigen, die mit dem jüdischen Leben in Europa nicht vertraut sind
⬤ spricht Leser an, die Kunst und Geschichte schätzen.
⬤ Manche finden den Schreibstil zu einfach und kindlich
⬤ es fehlen spezifische kulturelle Details über Weißrussland
⬤ er wirkt eintönig oder unrealistisch, was die Erinnerungen angeht
⬤ nicht alle Leser können sich mit dem verträumten Stil anfreunden
⬤ manche kritisieren ihn als uninspirierend.
(basierend auf 18 Leserbewertungen)
Burning Lights
Es ist seltsam: Ich habe das Verlangen zu schreiben, und zwar in meiner schwachen Muttersprache, die ich nicht mehr gesprochen habe, seit ich das Haus meiner Eltern verlassen habe. Die Jahre meiner Kindheit sind so weit von mir entfernt, dass ich sie plötzlich wieder vor mir sehe, immer näher und näher, so nah, dass sie mir in den Mund atmen könnten.
Ich sehe mich so deutlich als pummeliges kleines Ding, als winziges Mädchen, das durch die Gegend rennt, sich von einer Tür zur anderen drängt, sich wie ein zusammengerollter kleiner Wurm mit den Füßen auf unseren breiten Fensterbänken versteckt. Mein Vater, meine Mutter, die beiden Großmütter, mein stattlicher Großvater, meine eigene und fremde Familien, die Wohlhabenden und die Bedürftigen, Hochzeiten und Beerdigungen, unsere Straßen und Gärten, all das strömt vor meinen Augen wie die tiefen Wasser unserer Dvina. Meine alte Heimat ist nicht mehr da.
Alles ist weg, sogar der Tod.
Mein Vater, möge sein Gebet uns helfen, ist gestorben. Meine Mutter lebt, und Gott allein weiß, ob sie noch in einer unjüdischen Stadt lebt, die ihr ganz fremd ist.
Die Kinder sind verstreut in dieser und in der anderen Welt, einige hier, einige dort. Aber jedes von ihnen hat anstelle seines verschwundenen Erbes, wie ein Stück vom Leichentuch des Vaters, den Atem des Elternhauses mitgenommen. Ich klappe mein Stück Erbe auf, und sofort steigen mir die Gerüche meiner alten Heimat in die Nase.
In meinen Ohren erklingen der Lärm des Ladens und die Melodien, die der Rabbiner an den Feiertagen sang. Aus jeder Ecke schiebt sich ein Schatten, und kaum habe ich ihn berührt, zieht er mich in einen tanzenden Kreis mit anderen Schatten. Sie rempeln sich gegenseitig an, stoßen mich in den Rücken, fassen mich an den Händen, an den Füßen, bis sie alle zusammen auf mich fallen wie eine Schar summender Fliegen an einem heißen Tag.
Ich weiß nicht, wohin ich mich vor ihnen flüchten soll. Und so möchte ich nur ein einziges Mal der Dunkelheit einen Tag, eine Stunde, einen Augenblick entreißen, der zu meiner verschwundenen Heimat gehört.
Aber wie kann man einen solchen Augenblick wieder zum Leben erwecken? Lieber Gott, es ist so schwer, aus den fleischlosen Erinnerungen ein Fragment des vergangenen Lebens herauszuholen! Und was ist, wenn sie erlöschen, meine mageren Erinnerungen, und mit mir zusammen verschwinden? Ich möchte sie retten. Ich erinnere mich, dass du, mein treuer Freund, mich oft in Zuneigung gebeten hast, dir von meinem Leben in der Zeit, bevor du mich kanntest, zu erzählen. Ich schreibe also für dich.